Uma porção delas teimam em me diminuir, inclusive pela minha ausência com elas.
Elas escorrem pelos olhos, escapam da boca e permanecem não ditas, natimortas.
Abortou o que tinha de bom. Restou uma poça de sangue que ninguém quer limpar e um quase corpo que ninguém quer enterrar.
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Foram as suas, as minhas, as deles e de muito mais, e o que restou?
Um cemitério cheio delas.
Palavras.
